Nossa forma de contar o tempo me fez acordar mais velho, amanheci com a certeza de que a melhor coisa da vida hoje é saber que cheguei até aqui, assim eu descubro que meu choro há 1:00 hora da manhã trouxe a alegria de sintetizar o amor. “Bem vindo ao mundo”, palavras que não lembro, mas sinto ecoar em minhas veias. Costumamos pensar em planos, rever conceitos, remastigar alimentos, refletir sem notar, hoje eu lembrei que não demorou tanto assim e preferir achar que estou apenas virando a primeira esquina de uma aventura curta por não ser tão longa. Mais uma vez o piano tem a chance de sentir meus dedos suados, desafinando o diapasão só pra contrariar o inverso. Um ritmo sem pausas num refrão amargo mergulhado no açúcar refinado, minha vida é um embaraço, tem laço sem ponta e nó teimoso, porque só assim minha luta tem sentido. Numa arena onde as vozes sussurram contradições pelas arquibancadas ocupadas pela ausência de encanto, em olhares furiosos que não sabem que odiar é amar. Vida essa que só tem sentido quando lembro que nasci pra ser eternamente vivo em cada canto que eu passar. O milagre acontece por nossas mãos, Deus quis assim. Sou responsável por tudo ao meu redor, e o que não vejo a minha fé cuidará de guiar meu desajeitado caminhar, feito equilibrista que só olha aonde quer chegar.
Todos nós podemos escrever, o problema é a falta de atenção em cada canto ineficaz, paralisado, castigado pela falta de disponibilidade de um olhar.
Buscamos o compacto, aquilo que se parece comigo, aquilo que tem tudo haver com você e o inevitável sempre se acha na razão de acontecer, é o que chamam de falta de sorte. Pedaços de folhas rasgadas cabem histórias compactas.
Um dia acordamos bem e ao deitar desejamos que o próximo dia fosse bem melhor do que aquele que acabara de terminar.
São coisas da vida, é o conforto de quem arruma a bagunça do quarto debaixo do tapete, ou de quem não abre um minuto se quer a janela deixando o ar puro e novo consumir o cheiro velho. Ser honesto é uma virtude dos maestros da vida.
Há momentos em que não cabem muitas perguntas, mesmo quando elas insistem no bater da porta, precisamos apenas compor em novas pautas algum cantarolar, rabiscos alegres sem palavras, ainda que ela não tenha som, será uma obra, e poderá ser exposta com uma assinatura em traços fortes, porque ela terá um autor, eu ou você.
Ser menino de roupas claras com os dedinhos melados de tinta, pronto pra realizar mais um dever, no desafio de ser pintor. Arte nunca foi sinônimo de bagunça.
Se nós observarmos bem as cores do mundo, aprenderemos que substituir não é uma linguagem tão fácil assim, necessária, mas eficaz apenas quando sabemos usá-la.
Se a pintura ainda estiver fresca poderá borrar, a não ser que faça parte da técnica desde o início, como aqueles quadros que pagamos o que tiver no bolso, feito por um pintor sem sobrenome num encontro casual na praça. Um borrão pode virar lua, casinha na beira do rio, ponte sem corrimão, basta saber rabiscar na hora certa.
A sabedoria por mais copiada que seja nunca será por inteiro. Cada mão tem digital. Somos formados por nossas influencias, somos aquilo pensamos e às vezes não. As ondas da praia têm um barulho parecido, mas nunca são iguais. Tudo é sempre a mesma coisa e nada é sempre igual.
Em uma entrevista na tv, um cantor se dispunha a contar algumas curiosidades da carreira, uma delas era a arte de compor. Num clima descontraído não se prendeu em explorar suas inspirações na hora de criar e disse que não raramente se encontra improvisando e surgem lindas melodias, arranjos e quando vai tentar fazer novamente já esqueceu, quase sempre sem o gravador do lado, só resta-lhe lamentar: poxa vida, perdi um sucesso.
Essa pequena história merece uma foto não pela perda e sim pela prova de que basta remar que a beleza do mundo chega mais perto da gente.
Ainda tenho restos de folha, rasgadas pelo vento e enquanto a caneta não falhar eu posso continuar a escrever, minhas redações confusas, meus segredos desvendáveis, meus projetos inacabáveis, tanto faz eu quero apenas escrever e andar sobe as paisagens que pintei desde o dia em que respirei pela primeira vez. Ser escritor sem palavras caminhando por ai.
